Sobre el poema.

Abrí uno de los cajones más escondidos de mi closet y encontré flautas partidas, pétalos secos, muñecas, y otras rarezas que jamás podría explicar cómo es que llegaron ahí.

Lo más increible fue encontrarme con mis ganas de ser escritora.
Una tira de papeles impresos de poemas, historias y pensamientos que había olvidado que existían y escritos que nunca compartí, aparecieron nuevamente en mi vida para recordarme lo que significa el poder de la palabra.
He trascrito el poema 8.
Cuando lo leí, ya no significó lo que realmente me hacía sentir cuando lo leía hace muchos años. Me costó rehacerlo. No sabía si dejarlo ahí o si modificarlo.

Fue cuando recordé que...
"El poeta es el gran terapeuta. En ese sentido el quehacer poético implicaría excorcisar, conjurar, y además, reparar. Escribir un poema es reparar la herida fundamental, la desgarradura. Porque todos estamos heridos" - Alejandra Pizarnik
Via: la valse d'amelie.

Hoy la noche es densa,
la música es perfecta
y yo sigo expuesta.
Escribo para ti y tú nunca me leerás
Otros en cambio se tomar el tiempo de hacerlo
Y lo más complicado, de entenderme.
Gracias.

Hoy te siento como un fantasma atrás de mí
Espantas todo lo que viene para hacerme feliz.
Eres como una sombra maldita, una sombra asesina.
Que me molesta y me atormenta.
Porque cuando te lloro entonces me alejo
y tú te ríes de mí en silencio.

Tú y tu juego macabro hacen conmigo
Lo que quieren.
Sin darme cuenta
Espero la mañana nuevamente junto a tí.

Pensando e imaginando que estas a mi costado.
Y cuando veo mi reflejo, estoy sola con un reloj lento
Con miedo de que avance y que llegue el invierno.

Inventaste espacios
Inventaste momentos
Todo para venir hacia mí corriendo, antes del inoportuno grito del mar.

Mis intentos fallidos de entender esto se los llevaron las páginas
de un diario muerto. Se lo llevaron los ojos de aquella niña extraviada que ya no tiene pudor.

Entendiendo poco de lo que debo conocer, lo vuelvo a intentar y siempre caigo en esta estúpida necedad. La que me empuja y me revuelca cada vez que me miro en el espejo y mi alma corre desesperada hacia el mar.
Saber qué me quieres me lastima, pero sé que mañana eso cambiará.
En rio de Janeiro siempre sale el sol.
En Lima no.
Mis muñecas no ven el sol porque ya no las saco del armario...
Búscalas por mí y tráelas de vuelta si quieres verme crecer.